PAULA POETA

Encajonada

2012-02-06T06:04:00.001-08:00

Mi ternurita

Hay una ternura que me sobra.
Cuando él la rechaza
la doblo prolijita
la aliso con las manos
la guardo en un cajón de mi pieza.
Allí se acumula no molesta silenciosa.

Mi papá se subió al Tren

2012-01-15T11:23:00.000-08:00

Ayer cumplió 82 años. Logré juntar a toda mi descendencia para ir a soplar la vela con él y mis hermanos. Encorvado sobre el plato, comiendo ya cuando llegamos mientras mi hermano aún hacía maniobras en la parrilla, me dijo:
-Paulita leí tu libro.
-Ah- dije yo- ¿Y?
-Me gustó- dijo él. Y para suavizar la sentencia: -Antes no me había gustado...
-¿Y ahora qué cambió? -intenté burlarme.
-Yo cambié- contestó casi psicoanalítico.
-Ah -repetí.
-Es que el año pasado había leído unas 30 páginas primeras y no... No me gustó. Ahora lo leí todo y sí -No hizo más declaraciones. Yo tampoco pregunté.

De adorno

2011-12-24T14:59:00.001-08:00

Es un pelotudo
ya sé.
Pero queda lindo
en el estante.

Algunas

2011-12-24T14:57:00.000-08:00

¿Quién dijo que todo está perdido?
Algunas cosas
todavía
se están perdiendo.

Pero

2011-12-24T14:55:00.000-08:00

Nos fuimos al carajo.
Pero enseguida estamos de vuelta
te juro.

Calor

2011-12-24T14:52:00.000-08:00

-Tamos al horno tamos-
me dijo. Le sonreí
y el calor fue mayor pero menos
infernal.

XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana

2011-12-24T14:45:00.000-08:00

Madrid, españa. Hasta el 29 de febrero de 2012
XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana
Editorial Visor Libros
www.casamerica.es
www.visor-libros.com

Los convocantes, Casa de América y Editorial Visor Libros, comparten la convicción de que la poesía es la más alta expresión artística y que en su cultivo y difusión radica una de las claves de la educación para la democracia. Más aún, en las fronteras de la palabra creadora se juega hoy el destino de la cultura misma como testimonio supremo de la aventura humana.

Pueden concursar autores de cualquiera de los países de América, con obras escritas en español, rigurosamente inéditas, que no se hayan presentado a otro premio y cuyos derechos no hayan sido cedidos a ningún editor en el mundo.

CASA DE AMÉRICA y EDITORIAL VISOR LIBROS comparten la convicción de que la poesía es la más alta expresión artística y que en su cultivo y difusión radica una de las claves de la educación para la democracia. Más aún, en las fronteras de la palabra creadora se juega hoy el destino de la cultura misma como testimonio supremo de la aventura humana. Por ello, la convocatoria del XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana aspira a estimular la nueva escritura poética en el ámbito de las Américas, con especial atención a poemas que abran o exploren perpectivas inéditas y temáticas renovadoras. A este premio podrán optar las obras que se ajusten a las siguientes bases:

1ª Podrán concursar, autores nacionales de cualquiera de los países de América, con obras escritas en español, rigurosamente inéditas, que no se hayan presentado a otro premio y cuyos derechos no hayan sido cedidos a ningún editor en el mundo.

2ª Los trabajos presentados a concurso deberán tener un mínimo de 300 versos y su tema será libre.

3ª Los trabajos deberán presentarse por triplicado y en la portada de los manuscritos se hará constar el título de la obra. Se adjuntará un sobre cerrado, que contendrá en su interior el nombre, la fotocopia del documento de identidad o acreditativo de la nacionalidad, la dirección y el teléfono del autor, así como un breve curriculum. En el anverso del sobre se consignará el título de la obra.

4ª Los trabajos deberán remitirse por triplicado a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España. No se aceptarán originales mal presentados o ilegibles, ni remitidos por correo electrónico.

5ª El plazo de admisión de originales finalizará el 29 de febrero de 2012. Se aceptarán los envíos que, con fecha postal dentro del término de la convocatoria, lleguen más tarde.

6ª El premio, dotado con seis mil euros (6.000 €) como anticipo de derechos de autor, incluye la publicación del libro ganador por la Editorial Visor Libros. La cuantía se entregará al ganador durante el acto de concesión del premio, junto con cincuenta ejemplares de la obra editada.

7ª El jurado estará compuesto por un representante de la Casa de América, un representante de Editorial Visor Libros y tres nombres acreditados de la poesía en español, además de un secretario designado por los organizadores, con voz pero sin voto. Los nombres de los miembros del jurado serán revelados durante el anuncio del fallo del premio.

8ª El anuncio del fallo del premio tendrá lugar en la sede de la Casa de América durante el mes de mayo de 2012 y será notificado con la debida antelación.

9ª El jurado podrá declarar desierto el premio si, a su juicio, ninguna obra posee calidad para obtenerlo. El premio será indivisible.

10ª Los organizadores no mantendrán correspondencia acerca de los originales presentados y los trabajos que no se premien no serán devueltos. Estarán disponibles en la Casa de América hasta veinte días después del fallo del jurado, al término de los cuales serán destruidos.

11ª En cumplimiento de lo establecido en la Ley Orgánica 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal,

Casa de América le informa que el envío voluntario de los datos personales para participar en el presente concurso, supone el consentimiento del participante para la posible inclusión de los mismos en un fichero declarado bajo titularidad de Casa de América, con la finalidad de gestionar su participación en el XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana.

El participante que, en su caso, resulte premiado, consiente y presta su autorización para la utilización, publicación y divulgación, con fines informativos, de su imagen, nombre y apellidos, en el Portal Web www.casamerica.es, en las redes sociales asociadas a Casa de América, o en cualquier otro medio de naturaleza similar, sin reembolso de ningún tipo para el participante y sin necesidad de pagar ninguna tarifa. De la misma manera, el participante que resulte premiado consiente la cesión de sus datos a la Editorial Visor Libros, a los efectos de gestionar la publicación del libro ganador.

Para el ejercicio de sus derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición, deberá remitir un escrito dirigido a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España.

12ª La participación en este premio implica la total aceptación de las presentes bases. Su interpretación o cualquier aspecto no previsto corresponde sólo al jurado. Para cualquier información adicional relacionada con el premio, puede contactarse con la Casa de América: www.casamerica.es o a Editorial Visor Libros: www.visor-libros.com

GANADORES ANTERIORES

Piedad Bonnett (Colombia) en 2011, con Explicaciones no pedidas

Waldo Leyva (Cuba) en 2010, con El rumbo de los días

Juan Manuel Roca (Colombia) en 2009, con Biblia de pobres

Jorge Boccanera (Argentina) en 2008, con Palma Real

Omar Lara (Chile) en 2007, con Papeles de Harek Ayun

Oscar Hahn (Chile) en 2006, con En un abrir y cerrar de ojos

Marco Antonio Campos (México) en 2005, con Viernes en Jesrusalén

Edwin Madrid (Ecuador) en 2004, con Mordiendo el frío

Ramón Cote (Colombia) en 2003, con Colección privada

Claudia Masín (Argentina) en 2002, con La vista

Eduardo Chirinos (Perú) en 2001, con Breve historia de la música

+ info www.visor-libros.com

Ni el viento movía los molinos

2011-11-08T09:04:00.000-08:00

EL HÉROE

1. ARMARLO

Me gusta pensarte heroicamente
yendo hasta ese punto
conquistando el objetivo
luchando con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.

Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora
de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.

2. DESARMARLO

Hoy nos toca desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del
escenario
la fantaseadora
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.

Extrañarlas

2011-10-23T17:30:00.000-07:00

Extraño a mi mamá y a mi hija.
Una se murió y no puedo
ir a contarle lo que estoy leyendo.
La otra desaparece
el sábado a la noche
y la tarde del domingo.

Mis hijos y mi papá
giran alrededor mío.
Perdidos.
Ellos no saben
ya qué hacer conmigo.

Maternal

2011-10-16T07:41:00.000-07:00

Nunca le escribí poemas a mis hijos.
¿Y qué? ¿Es tema obligatorio?
Creo que la primera vez algo intenté
y "mi vida al borde de tu cuna"
era demasiado patético
para sobrevivir a la potencia
del primer parto.

Cuando algunos me dicen:
¿Nunca le escribiste poemas a tus hijos?
Yo digo no.
Ni a mi hija tampoco.

En la palma de la mano

2011-10-02T06:40:00.001-07:00

En un primer momento, escribir es para mí una necesidad fisiológica, tan urgente como hacer pis.
Después, cuando hay que corregir, una ansiedad tremenda de que el alivio, la felicidad que me produjo a mí tal "descarga" se transforme en una pieza de felicidad para el que lee. Quiero que alguien se sienta delante de lo que yo escribo como yo me siento delante de algunas cosas que leo: la seguridad de que ese conjunto de imágenes y palabras es único, que soy diferente ahora que lo leí, que quiero volverlo a leer y agarrar ese poema/cuento/novela como se agarra un canto rodado de los lindos y se lo hace rodar, girar y se lo esconde en la palma de la mano.

Elementos

2011-10-02T06:31:00.000-07:00

Un poema que escribí en mi cuerto del primer piso de la casa de mis viejos, o sea, entre los 17 y los 19. Que se publicó en una página rara del diario La prensa (???). Otro mundo, otro tiempo, otra Paula. Enamorada, eterna, creyendo eterno ese amor. Hoy me suena grandilocuente, fuera de toda medida, desmesurado (y con repeticiones de Nurit me ayudaría de pulir, jeje).

Aquí revive gracias a lectores blogueros:
http://huesia2.blogspot.com/2011/10/paula-irupe-salmoiraghi.html?showComment=1317562242303#c1349022780888452227

Mañana de domingo

2011-08-21T06:04:00.000-07:00

Mi gato lentamente sobre el techo.

Sólo su sombra
en las baldosas del patio.

Mi tren a Bahía

2011-01-08T16:19:00.000-08:00

Andrea Testarmata, bahiense, poeta y una de mis nuevas amigas desde el Zoológico de poetas, ha puesto algo de Mi tren por aquí:

http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/01/paula-irupe-salmoiraghi.html

La puerta mi puerta todas las puertas

2011-01-08T06:44:00.000-08:00

VENÍ, VENÍ, SEGUIME

Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.

Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
( espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.

Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.

Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrendada
superficie de mi piel y de mis pactos.

Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos en cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
¿Qué es tarde? Los relojes son cascotes en mis manos
lo que cae sobre el mundo no es la noche
lo que muere a tu lado no es la tarde.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.
No te invito a caminar la noche
te arrastro en mi caída en mi tornado
te condeno a llegar conmigo al muelle
a la rampa sobre el agua tumultuosa
que construye mi deseo
en la ventana.

Y estás listo a penetrar mis laberintos
y el mareo que te hamaca
y mis brazos que te empujan
hacia el fuego hacia la pira
al abismo al mar al sacrificio.
Sobre mi olor a sales y a cenizas
sobre mi aliento a algas y a vacío
tus pies se afirman.
Tus pies que conocen el final.

Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.

De Mi tren monoplaza. Ediciones del Dock. 2010

Ayer

2010-11-14T10:03:00.000-08:00

Se va la segunda

2010-10-28T09:29:00.000-07:00

Ascensión

2010-10-28T09:27:00.000-07:00

Lavando sábanas y comiendo nísperos en el fondo de mi casa, no sé si subir al cielo como Remedios la Bella o por las ramas del árbol.

EL AMOR SE HACE CAMINO

2010-10-21T09:20:00.000-07:00

EL AMOR SE HACE CAMINO

1

Me son tan desconocidos los caminos del amor…
Quizás alguno me lleva hasta a vos.
Quizás alguno te trae hasta mí.

2

Ando a ciegas por los caminos del amor.
No sé si te busco.
No sé so me buscás
pero sería lindo.

3

Todavía no te amo
todavía no me amás
todavía no nos hemos enamorado
pero creo que me gustaría mucho.

4

Perdida por los caminos del amor
De repente me doy cuenta
de que me gustaría buscarte.

Pero cuando te encuentro me asusto
y bajo la mirada
y si no te encuentro y vuelvo sobre mis pasos
ya no sé en qué esquina estabas.

Clavame los ojos en los ojos
para que no vuelva a desviarme nunca más.

5

En los caminos del laberinto
que me contaron que es el amor
me resuta confuso
saber si estás o no estás
en el centro.

6

En esta historia la tímida soy yo
y a vos
te toca perseguirme. ¿Mentendiste?

7

Si tu timidez y la mía
no dejan de esquivarse
no habrá amor que logre
soltar ante nuestros pies
un camino dulce que nos lleve
a encontrarnos.

8

Decime que a fuerza de pensarte
a fuerza de pensarnos uno al otro
construimos de ventana a ventana
un camino por el que en algún momento
nos animaremos a correr
hacia nuestro primer abrazo.

9

El amor es tan misterioso…
Tiene tantos senderos y cortadas
tantos recovecos tantos atajos
tantos desvíos tantas vías muertas
que
si no me ayudás un poco
si no nos decidimos juntos a buscarnos
andaré como una loca
de aquí para allá repitiendo tu nombre
en lugares donde nunca
vas a poder escucharme.

Mi tren por Rubén Sacchi

2010-08-27T14:41:00.000-07:00

Mi tren monoplaza
Paula Irupé Salmoiraghi
Ediciones del Dock, 2010
Poesía, 56 pp.

por Rubén Sacchi

Ningún verso define mejor el trabajo de Paula Salmoiraghi como el de Adrián Abonizio que precede el libro: “Me pego un tiro con cada palabra”. Y es que sus palabras son disparos certeros a ninguna parte y a todas, hacia esos sitios imprecisos del alma humana, donde los lugares pierden la condición de absolutos y se relativizan en función de los sentidos, esos de los que René Descartes recomendaba desconfiar por engañosos.
Parece corroborarlo en los versos: “hacia el centro/ que es límite, el borde, la sorpresa/ quizás final”, del poema Blando vaivén. Un encuentro acompasado que es el momento amoroso, el avance temeroso y explorante de los cuerpos, la sed saciada que permanece insatisfecha.
El poema Frío de junio representa en una imagen todo el caudal poético de la autora: “La luna no es un cuerpo,/ .../ es el agujero que dejó/ un poeta enloquecido/ al cortar la punta cónica/ de la oscuridad”, donde describe, con simpleza infantilmente lisérgica, el enigma de la noche.
El libro reúne palabras frescas, de la primera juventud de la poetisa. Deja pendiente un futuro trabajo, que esperamos de la misma contundencia sumada a la madurez de su pluma.

Publicado por Ruben en miércoles, agosto 25, 2010

Presentación de Mi tren

2010-08-24T14:12:00.001-07:00

Dice Simón Esaín sobre Mi tren monoplaza

2010-08-09T15:18:00.000-07:00

Paula: Un millón de gracias! Llegó. Primero, es el libro de una mujer, de pe a pa. Me gustó la nota de contratapa. Muchas gracias por la dedicatoria. Me gustó el primer poema. Lo empecé a leer. Me gustan Frío de Junio, He muerto esta noche y El río y el mar. Un hallazgo: gris de mitades. Supongo que en Embrujo, donde dice latino debe decir latido. Difícil librar de errores de copia a un poemario. Me gusta. Felicitaciones. Gracias por el esfuerzo.

En secreto

2010-07-28T19:52:00.000-07:00

Y lo nombro con su nombre que él apenas
me ha oído pronunciar un par de veces.
Y lo espero donde él todavía no sabe que lo espero
donde no sabe que estoy nombrándolo
donde no puede escucharme.

Y es dulce saber que quizás me busque en otro lado
en otros cuerpos en otros sitios
y no me encuentre todavía porque no sabe
que es a mí a quien busca.

Listo

2010-07-20T11:10:00.001-07:00

Quedó ésta

2010-06-08T16:17:00.001-07:00

Foto para mi libro

Todo

2010-06-08T16:16:00.001-07:00

Oda al blogueo

Yo me fragmento
tú te fragmentas
ella se fragmenta.
Yo me reconformo en tu todo
tú te reconformas en mi todo
nosotros nos recorformamos en el todo de todos.

Armar y desarmar el héroe

2010-05-16T07:59:00.000-07:00

HEROICAMENTE
(Escrito el 27 de abril de 2010)

Me gusta pensarte heroicamente
pensarte yendo hasta ese punto
logrando conquistando el objetivo
avanzando luchando
con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.

Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.

DESARMARLO
(Escrito el 13 de mayo de 2010)

Hoy me siento feliz de desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del escenario
la fantaseadora
la constructora de la emoción y el idealismo
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.

Ya no sabré

2010-05-16T07:58:00.000-07:00

NO SÉ CÓMO SERÉ
(Escrito el 26 de abril de 2010)

En tres meses crecí tanto
casi diez años. Casi siento
que soy una mujer interesante que existe
en este mundo un hombre
que me busca y que le gusta
lo que encuentra.

En tres meses me he curado
algunos dolores tontos
esos los que duelen tanto
esos los que necesitan
tanta mano por la espalda
tanta mirada tierna
tanto despertarse juntos
y mate en cama
y horas y horas
de hablarse con y sin sexo
con las manos con las bocas
con los ojos con las piernas
las espaldas los pechos y los pies.

No sé cómo seré cuando me ames.
Cuando me dé cuenta
de que podés quererme como soy
quedarte conmigo
sentirte
feliz
orgulloso
enamorado
divertido
interesado
eternamente erotizado
al lado mío.

No sé cómo seré cuando me digas
que no vas a irte
que nadie más que yo
puede darte todo
lo que necesitás.

Primer libro

2010-05-10T14:58:00.000-07:00

El lunes que viene tengo la reunión definitoria para ya meter mi primer libro de poemas al horno. Tengo que llevar fotos para la tapa. Toy reansiosa, ansiosamente felizzzzzzz.
Se llama Mi tren monoplaza. Algunas de las posibles fotos son:

En toda familia

2010-04-10T13:40:00.000-07:00

EN TODA FAMILIA HAY

En toda familia hay
alguien que carga con la ropa sucia.
el inútil el gil el infra
dotado
el que nunca llega a ningún lado
el que no progresa
el que no tiene plata
el que no tiene cerebro
el papanatas el salame
el malparido
el adoptado.
El que no fue cortado
con la misma tijera
el que no fue forjado
con el mismo molde
el que no responde al dicho
del palo y de la astilla.
El que se siente solo
el que no entiende cómo
pueden dejarlo tan de lado
pueden hacer que se sienta
tan culpable
tan imbécil
tan menospreciado
y lo inviten para eso
a todas las reuniones familiares.

Alguien como yo

2010-04-10T13:39:00.000-07:00

ALGUIEN COMO YO

Dicen que soy
la más tranquila de la casa
la que no llora la que no grita
la que de chica
nunca preguntaba nada.
Todos me quieren por eso.
Soy previsible y manejable
no doy sorpresas no hago escándalos
no me emborracho no engordo
no es posible que aparezca
tirada en una zanja
ni que me encame
con el carnicero
ni que me corte las venas
ni que le grite a nadie
cuatro frescas
(Ni dos).
Todos me quieren por eso.
Me protegen me rodean
me recuerdan todo el tiempo qué se espera
de una chica como yo
de una madre como yo
de una profe como yo
una vecina como yo
una amiga
una esposa
una hermana
una divina
como yo.
Nadie se anima nadie lo dice:
Una boluda como yo.

La belleza y yo

2010-04-10T13:36:00.000-07:00

COSITA

La belleza es una cosa chiquitita
Que trato de mover
Desde el lugar de la tristeza
al
de la alegría.
Una cosita que me encuentro
seguido
pero siempre me duele cuando la encuentro.
No sé
si el dolor es parte constitutiva
de ella
o de mí.

Leer y que te aplaudan

2010-04-10T13:29:00.000-07:00

No fue la primera vez que leía en público mis poemas pero las veces anteriores están perdidas en el tiempo de mis otras vidas. El martes en este precioso lugar de San Telmo (de los lugares que he mirado de lejos y deseado durante tanto tiempo) fue perfecto.
Mientras estaba sentadita ahí arriba (ver fotos) creí que no iba a poder, que era mejor salir corriendo mientras mi compañero de mesa leía su cuento. Pero apenas me dieron el micrófono la cosa cambió (¿poder de la cosa fàlica en la mano?). Ja. Empecé con YO Y YO (ver en este blog) que es para mí muy definitorio. Encima le puse una introducción jocosa tipo: "Este poema se llama Yo y yo y tiene dos partes: la primera se llama YO y la segunda, Y YO". Al final aplaudieron, sí, la gente aplaudió ese primer poema. Lo sentí muy bien.
Luego leí cuatro más (que voy preparando para subidas aquí) que hicieron que el pùblico se riera en varias partes y que yo comprobara que estos poemas de mi segundo libro (ejem)tienen algo de jocoso, de cachondo, de chichoneo.
(Como me quiero... (Y quienes me conocen saben cuànto me cuesta, digo, esto de quererme)).

Leí en Todo Mundo con el Grupo Alejandría

2010-04-10T13:27:00.000-07:00

Toda

2010-04-02T19:51:00.001-07:00

YO

Yo era una princesa
y mi papá y mi mamá
me encerraron en la torre
más alta del castillo
más lejano. Me cuidaba
( qué cuidaba)
el dragón más feroz
más feroz
del reino.
Nadie vino. Nadie. Nunca.
No sé qué defecto tengo.
No hubo
maleficio
hechizo
pecado digno de castigar.
No sé
cuándo ni cómo ni con qué
terminará mi cautiverio.
La puerta no tiene llave,
la escalera está
en buenas condiciones,
el castillo es todo mío
aunque
nunca
lo he recorrido.
Papá y mamá murieron
hace años
y el dragón
también.

Y YO

Yo era una gitana
y tenía castañuelas
y las hacía
sonar todo el tiempo
y pulseras
en todas mis muñecas
en las muñecas de mis
veinte brazos y en los tobillos
de mis veinte piernas
y las sacudía
todas
al mismo tiempo.
Alguien me llamó Medusa
y dijo haber cortado
una de mis veinte
cabezas
( la de pelos de serpiente)
porque dijo
que yo miraba mucho a los hombres.
Otro
dijo haberse atado al mástil de su nave
para oir todas mis voces
y no venir . ( El muy cobarde ).
Incluso alguno
me acusó de haber
asesinado a mis hijos
porque él se fue con otra.
( Esto causó mucha risa
a todas las bocas de mis hijos.)
Dicen también
que comí y convidé una manzana
y que, por eso,
parí con dolor. Todas
mis conchas han parido
sangrado, dado y recibido,
húmedas y felices.
Que abrí una caja y todos
fueron infelices en el mundo,
que condené al infierno
y que salvé con mi pureza
a un atorrante que cogía bien
y se hacía llamar por muchos nombres
y me ponía
nombres distintos cada vez.
Y hasta hubo uno que me tuvo
no sé cuántas noches
prometiéndome cortar una
de mis cabezas
mientras las otras ideaban para él
ya perdí la cuenta de cuántas
historias maravillosas.
Qué sé yo. Todavía
ando buscando uno
o varios
que me amen
toda.

EL alma de piedra

2010-04-02T19:50:00.001-07:00

QUERIDA POESÍA:

Caé sobre mí gota a gota
oradame
haceme
porosa
que no se me note
el alma de piedra.

La mía

2010-04-02T19:39:00.000-07:00

Mi voz

En el silencio una voz
retumba repetida.
Es la mía
la mía
la mía.
Sé lo que dice y quizás
podría hasta gritarlo
pero digo Es el silencio
y me perdono
el temor
el pudor
la cobardía.

Heroína

2010-03-07T09:44:00.000-08:00

PELÍCULA

¿De la película de quién soy la heroína?
¿De la historia de cuál de los que pasan
seré el final feliz
enamorado?

¿Vos necesitás en tu cuento
el personaje principal?
¿Usted no busca una valiente
muchacha para poblar sus aventuras?

¿De qué novela de amor me habré caído?
¿Qué autor insensato me ha dejado
aquí
sin desenlace
sin libreto sin coprotagonista
sin tiempo lineal
sin escenario?
¿O es que algún creador descabellado
impío
cruel
malvado y rencoroso
me modeló
así
descolocada?

"Algún día correrán hacia la paya"

2010-02-04T13:19:00.000-08:00

ISLA

Era una isla tenía los costados
gastados comidos por la corriente.

Era un islote
apenas una piedra
inmóvil entre el agua que corría
que mordía su cintura
que endurecía sus pies
que
la congelaba.

Tenía sal en la boca
y no podía cerrarla.

Era una isla indefensa.
Era una isla
cuadrada.

Estaba dura pero el agua
se llevaba sus pedazos
La limaba
corroía
desgastaba.

La marea por sus piernas
dejaba espuma quemada.
La luna llamaba al agua
y ella tiesa se quedaba.

Jamás comprendió un llamado
jamás levantó la cara
no supo extender los brazos
ni romper la correntada.

Nunca conoció conquista
jamás su arena pisaba
La curiosidad del hombre.
Nadie supo lo que esconde
la triste musgosa selva
que se acurruca en el centro
al fondo
mediterránea
la selva de árboles pobres
miedosos
heridos
torpes
que algún día correrán hacia la playa.

Correrán a reclamarle a la marea
los pedazos que se lleva
que se roba
que abandona
islas
islotes
piedras
flotando
haciendo poemas
entre los golpes del agua.

Me iluminás y te encendés

2010-01-28T15:13:00.000-08:00

DALE

Quiero ser la montaña. ¿Dale que vos
sos mi erosión?
Eólica o mecánica. Calentame, soplame,
volame
enfriame
quebrame y reconstruí
me.

Quiero ser el mar. ¿Dale que vos
sos mi navegante?
Pirata o almirante. Recorreme, soportame
las tempestades
Disfrutame
tememe y explora
Me.

Quiero ser el cielo. ¿Dale que vos
sos mi estrella?
Sol o lucero. Me iluminás y te encendés
en mí.

El miedo es no rendirse ante la magia

2010-01-28T15:11:00.001-08:00

EL CUCO

El cuco del sueño
me cuca la noche.
Los perros aullan cuando ven al cuco.
El miedo es un tul indestructible.
La voz que tiembla
la piel que se escama
manos que no atrapan
nada.

El cuco es oscuro
mamá no me escucha.
El viento no es viento aliento de cuco.
El miedo es un muro derritiéndose.
El llanto reseco
oído rastreando
ojos que no encuentran
nada.

El cuco me busca
y me llama no duerme.
La noche está revuelta por sus manos.
El miedo es no rendirse ante la magia.
el corazón rebota
los pies que se escapan
los brazos que ahora enredan
algo.

El aire

2010-01-16T10:47:00.001-08:00

El aire es un calamar
que se abraza a mis pulmones
una esponja
que me absorve
me deseca.
El aire es el cuerpo de tu traición
mi decepción.
Inevitablemente respiro
y el aire me penetra
me astilla
me descuartiza.
Y vuelvo a inhalar.
Aire. Siempre aire traición decepción.
Fatídico. Letal. Irresistible.

Fui

2010-01-16T10:46:00.000-08:00

Decididamente: Yo fui una chica con problemitas.

Danza

2010-01-16T10:44:00.000-08:00

La vida:
Danza ritual que transforma
la piel resquebrajada y la sangre endurecida
en un batir de tambores.
Sobre un abismo sin borde
sin fondo
sin cielo
sin ni siquiera el consuelo
de la oscuridad.

Un templo

2010-01-16T10:36:00.000-08:00

Construyo un templo en mí misma
un templo con mis ruinas
un templo con los escombros
que hubiera pateado ayer.
Levanto un santuario con mi piel
con mis heridas
con las llagas que ayer no quise ver.

Emerge de mí la construcción sin paredes
sin puentes sin pasillos
un laberinto sin esquinas ni cruces
un embrujo sin magia ni hechiceros
una plegaria sin dios sin fe.

Cinstruyo un templo con mis huesos
con mis harapos
con mis làgrimas sucias.
Anudo una voz a mi silencio
un olor a mi aire sin olfato
una estrella a mi vacío sin cielo
una voluta de humo
a mi abismo blanco.

Levanto un santuario con mi arena
con mis latidos
con mis compases de reloj.
Encadeno un amor a mi piedra
un temblor a la silueta de mi estatua
un seuño a mis ijos que no duermen
un golpe de platillos
a mis pies sin ritmo.

Construyo un templo
levanto un santuario
emerjo.

Los que queremos salir

2010-01-13T06:24:00.000-08:00

LOS QUE QUEREMOS SALIR

Entiendo a los que enloquecen,
a los que quieren
cambiar su realidad mágicamente,
cambiarlo todo
de una vez y para siempre.

Duele tanto el poco a poco,
el paso a paso,
sin romper nada
sin que nadie salga lastimado
sin cagar a nadie a patadas
sin reventarse contra la pared
sin arrancarse la piel
enganchada en el alambre de púas,
en la cerca electrificada,
en el pozo lleno
de cocodrilos.

Ufa con el equi

2010-01-13T06:23:00.000-08:00

UFA CON EL EQUI LIBRIO

Si hay que
buscar el podrido equilibrio
si hay que
ser equilibrada
equitativa
equilátera
equinoderma
equinocia
equiparable a un equipo
de equívocos ecuánimes encapsulados
Si hay que
a pesar de todo
hay que:
Prefiero
de todos los malditos equilibrios
el inestable.

Inestable como si
la tabla, angosta, donde piso
se apoyara en rodillos musgosos
o en el agua.
Como si el suelo fuera
de esponja de espuma
o de niebla.
Como si caerse fuera
parte de la danza
una postura más y el golpe
mullido y necesario
para adoptar la nueva
y variable figura.
Como si mi cuerpo fuera
un caramelo redondo
entre dientes convados
y se pudiera
llevarlo y traerlo con la lengua
alegre porque no hay
un
sólo un
lugar donde ponerlo
ni un
sólo un
modo.

Extensamente breve

2010-01-07T05:08:00.000-08:00

Del prehistórico anterior, Juan Desiderio, en la bilioteca de la calle Honduras donde hacìamos la plaqueta La calle del agujero en la media, en el año 89, me dijo que le sobraban dos de sus cuatro versos (en ese entonces), que era mejor:
La soledad es inemparchable.
Yo viajando en mi tren monoplaza.

Tiene razón. Pero yo sigo sin poder evitar la sensación de que para todo tengo que dar explicaciones.

Monoplaza

2010-01-07T05:07:00.000-08:00

La soledad es inemparchable.
Sólo por un momento pensé que la rellenarías.
Ahora
todo es como siempre ha sido:
yo
viajando en mi tren monoplaza.

¿Publicar?

2010-01-07T05:05:00.000-08:00

Estoy ordenando papeles porque quiero, de una vez por todas, publicar todo lo que he escrito. Es un lío. Creo que hubo mucha gente escribiendo en mis cuadernos.

Ampolla

2010-01-07T05:04:00.000-08:00

Mi tristeza es una ampolla gigante
que jamás me animo a reventar.

Mis amigas creen que las esquivo

2009-10-17T18:00:00.000-07:00

Mis amigas creen que las esquivo.
Todas, cada una de ellas,
que no se conocen, no se hablan o no son amigas,
creen que las he abandonado o que prefiero
a las otras.
Que les oculto algo o que algo
hicieron mal.

No me creen cuando digo
que ando autista, que no quiero
ver a nadie
hablar con nadie
contarle a nadie
lo que sólo necesito
contarme a mí misma.

"Sin narración no hay experiencia"
(o algo semejante) dice Link en el libro
que estoy leyendo.
Y no quiero teorizar sobre el tema.
Sobre ése ni sobre ningún otro.

Es como si
después de haber sostenido
con mis manos a tanta gente,
luego de la etapa
de tocar con estas manos a todo mundo
en intento urgente de comunicarme
ahora
quisiera sólo moldearme a mí misma,
con las manos, como arcilla
tocándome a mí misma hasta diferenciar
yo de no-yo
en mi aislamiento.

Y, después de todo:
no jodan
que todo lo que me pasa
está contado por otra
en mi blog.

.

Relaciones fantasmáticas

2009-10-17T17:54:00.000-07:00

Relaciones fantasmáticas

"Y vi la luz cuando leía
a Daniel Link"
Yo (2009)

Tengo contigo una relación de abismo
de no estás
de no sos
de no sé si alguna vez fuiste.
De vacío de salto de vertiginosa
necesidad de asomarme y alejarme
de avanzar y negarte
de saltar y dejarte atrás.

Pero no sos vos
(que no existís)
son tu fantasma tu halo tu olor
qie me inventé
tu no-voz tu no-palabras tiernas
tu no-coraje tu no-nada no-todo
no-cualquier cosa.

Vos, vos, sólo vos
nunca me diste ningún problema.

...

Sirenas

2009-10-10T18:16:00.001-07:00

TRAICIÓN

Había nacido sirena. Amaba el poder de su canto y el placer de los naufragios. Sonreía a los moribundos y les daba felicidad en su último minuto.
Alguien le dijo que era mala y otra como ella, pero vieja y amargada, le enseñó a reparar mástiles, a remendar velas y a desinfectar heridas de marineros.

"Los gatos que no encuentran ventana"

2009-10-10T18:10:00.000-07:00

LA MALDAD DEL GATO

Los gatos suelen
sentarse en las ventanas.

No todo lo que se sienta
en una ventana es un gato.
No todo lugar donde hay un gato es
una ventana.

No todas las ventanas
sirven de asiento a un gato.
No todos los gatos aman
sentarse en las ventanas.

Pero los gatos suelen
sentarse en las ventanas.

Pobres
los gatos que no encuentran
ventana,
las ventanas que no tienen
gato,
aquellos que buscan
en cada ventana un gato,
los que enmarcan
alrededor de cada gato
su ventana.

De cualquier manera
los gatos suelen
sentarse en las ventanas.

"rompedora de hechizos que se anima"

2009-10-10T17:58:00.001-07:00

LA LUNA LLENA AHÍ ARRIBA

La luna llena ahí arriba,
redonda y luminosa
como lo único que ha escapado
a este cono de sombras.
(La luna no es un cuerpo,
es el agujero que quedó
al cortar la punta cónica de la oscuridad.)
Yo, pecadora, rompedora de hechizos que se anima
a mirar para arriba
desde la base negra del cono.
(Mi castigo es este frío,
este duro frío de junio que me empuja
al otro lado de la puerta
desde donde es invisible
el único agujero de luz.)

"El diluvio era parte de la tristeza"

2009-10-10T17:56:00.000-07:00

La lluvia había caído

La lluvia había caído
durante trece días,
diariamente.
Si el día número catorce
amaneció soleado
esperamos
impacientes
que lloviera.

El diluvio era parte de la tristeza
y la tristeza
llovía colgada del diluvio.

Nosotros éramos los tristes,
la tristeza
y el agua despeñándose
en su décimocuarto día de caída

"esas mosquitas negras posándose en mi mundo"

2009-10-10T17:54:00.000-07:00

YO NO SÉ QUÉ ME DAN

Yo no sé qué me dan las cosas que me gustan.
Yo no sé lo que tengo lo que al mirarte
quisiste dejarme ante los ojos.
Sé de los vacíos que me andás llenando
y de las horas que he pasado
mirando sobre el papel tus huellas.
Sé de lo que late
lo que pusiste en marcha
de este vibrar de esta marea
de este lugar donde me abandonaste
amablemente dándome y quitándome
la mano.
Yo no sé qué me das
qué me dan tus palabras
esas mosquitas negras posándose en mi mundo
esos poemas tus poemas como golpes
del badajo de tu voz
en mi campana.

"Es tu hilo hecho soga que lo salva"

2009-10-10T17:52:00.000-07:00

Triste Penélope

Triste Penélope que enlaza
el ojo del Cíclope y el beso de Calipso
la magia de Circe y la voz de las Sirenas.
Pobre Penélope sin Ulises.

Triste Penélope del tapiz eterno
de hilos de tormentas y agujas de huracán,
la espera entumecida en el tejido
las hebras construyendo
balsas de viajero.

Triste Penélope que cree
en la llegada en el final feliz
en el reencuentro en el abrazo la armonía.
Pobre Penélope sin Ulises.

Triste Penélope del húmedo tapiz
naufraga Ulises en el día
si tu tejido avanza hacia el final
y no hay dioses que velen por su vida
es tu hilo hecho soga que lo salva
cuando de noche
triste Penélope destejes.

De "tú" o de "vos"

2009-10-09T16:34:00.000-07:00

Me acuerdo que el poema anterior, "Viaje", en su primera versión (año 88 y yo 19 años), decía "sumérgete" y "sepúltate", resabios quizás de mis lecturas, de mi Alfonsina o mis Becquer o mi Carriego ("De todo te olvidas, cabeza de novia") o algún excepcional Lugones (nunca me gustó pero adoraba ese poema... "Al promediar la tarde de aquel día...").
Sólo en reescritura muy posterior algo me animó al argentino reo que uso normalmente.

Sumergite

2009-10-09T16:33:00.000-07:00

VIAJE

Sumergite en tu sangre
sepultate en tu aliento.
A lo mejor encontrás algo.
A lo mejor cuando volvés
el mundo ha desaparecido.

Juego a reventada a suspirosa a perseguida a segregada a solitosa

2009-10-02T12:58:00.001-07:00

MIRENMELÁ

I

Estoy cansada de mi rebeldía.
Yo le dije: "Rebeldía,
fuimos amigas me ayudaste
a verme y a mirarme
a construirme. Quedate
ahora tranquilita. Dejame
ser igual a todos, hacer amigos."
Escuché una pequeña carcajada pero
no era ella no claro que no.

II

Mirá, sí, estás linda, el pelo
cae suave sobre tus hombros,
es color miel y redondea
tu rostro de rasgos armoniosos.
Mirá, tu piel es suave tu paso
cadencioso tus caderas
invitan a cualquiera que tus ojos
descubran y ametrallen.
Mirá
casi
no se te nota
la pesada
la orgullosamente odiada
diferencia.

III

Dame simplicidad dios mío
cúrame de la complicaritibilicicitud.
Oh, es imposible.

IV

Juego a que no me gusto.
Juego y no me creo
las reglas del juego que yo misma
me inventé.
Juego a ser complicada y diferente
juego a la tribu y a la bandada
juego a la marginalidad.
Juego a reventada a suspirosa
a perseguida a segregada a solitosa
juego a no querer ser
amada.
Juego a estar sola a no tener
a nadie.
Juego
y me dejo
ganar.

A la Poesía

2009-09-28T09:53:00.001-07:00

FIDELIDAD I
Durante un tiempo la poesía no corrió por sus manos, no llegó a la palabra, no salpicó los papeles que se extendían a su alrededor.
Se olvidó del oficio de servir a la poesía.
Sólo del oficio.
Olvidó algunas costumbres, algunos ritos, algunos trabajos, algunas formas externas.
Fue durante ese tiempo cuando supo que era poeta.

FIDELIDAD II
Durante meses no contestó las cartas que recibía, ni leyó los poemas que le enviaban los amigos ni terminó el libro que apenas tocaba por las noches.
Cuando un día retomó la birome, la revista, el sobre, el libro, la avidez era enorme y el reencuentro, una fiesta.

FIDELIDAD III
Levantó a su hijo, calentó el guiso, escurrió la rejilla en la pileta.
Sobre el escritorio la estaba esperando Ella.
-Es inútil que te quedes ahí -le dijo. Y con el plumero la desparramó por toda la casa.

Hablando de prehistoria

2009-09-25T16:29:00.000-07:00

Recuerdo a alguna que fui yo. Tenía 17 años y ya había leído todo Alfonsina, que sabía de memoria algo de Gabriela Mistral, que todavía estaba a dos años de distancia de Pizarnik, que abría tu ventana de noche y le reprochaba cosas a la luna y a la estrellas.

"Salitres que no paren un solo espejismo"

2009-09-25T16:28:00.001-07:00

DESENCUENTROS

Historias de desencuentros.
Corredores que no logran
desembocar frente a frente.
Burbujas que no pueden
estallar a un mismo tiempo.
Murallas que no se agrietan
cristales que no florece
salitres que no paren
un solo espejismo.

Historias de desencuentros.
Telarañas que aprisionan
a quien las teje.
Botellas que ahogan
su propio mensaje.

"Y me abarque"

2009-09-24T16:13:00.000-07:00

ÁNGULOS TIERNOS

Te amo,
ángulo mágico cuyos lados
son mis brazos abiertos en cruz
cuyo vértice
late late late.
Te amo,
desconocida zona que no cabes
en ángulo mágico citado más arriba.
Sé
que habita tus vastas regiones
quien abra sus brazos
y me abarque.

Autorretrato pendenciero

2009-09-23T15:19:00.001-07:00

Yo
soy más mujer que pobre
es decir
me defino
más por mi construcción de género
que por mi representación de clase.
Aunque aquellos digan
es una pobre mujer.

Yo
soy más mujer que madre
porque ser madre es
consecuencia elegida no esencial
del ser mujer.
Aunque aquellas digan
que el parir es episodio
central de nuestras vidas femeninas.

Yo
soy más mujer que escritora
aunque
si no escribiera
no sé qué clase de mujer sería.

"Y me he escondido en mi inocencia"

2009-09-21T11:58:00.000-07:00

PERSONAS Y PERSONAJES ALREDEDOR DEL MIEDO

1.

Ser la presa o el cazador.
En la escena del miedo
sólo es posible sentirlo
o provocarlo.

2.

Cuando se han visto las quijadas del felino
Cerrarse demasiado cerca de este cuello
Cuando se ha temido temido entrado en pánico
Por el nido dejado al descubierto
Cuando el lugar del débil ya no es deseable
Posible ni siquiera mínimamente aceptable
La opción inevitable es
Desplegar la propia capacidad de asustar.

3.

Caperucita hubiera preferido
Dialogar eternamente tierna con el lobo.
Nunca saber que la muerte era un desenlace posible
Nunca temer la ferocidad concreta
El zarpazo ineludible
De la fiera sin cofia ni camisón.

4.

La crueldad del lobo
Es una verdad que nunca
Caperucita quisiera aprender.

5.

A mi edad ya no me es permitido
Preguntarle al lobo
Por qué tiene los dientes tan grandes.

6.

Y me he escondido en mi inocencia
Para no reconocer que he crecido
Para no aceptar la llegada
De la muerte al paraíso
Para seguir pidiendo
Que alguien cuide de mí.

7.

Me miro y me doy pena
Sentadita allá en mi infancia triste.
Me miro y me ayudo luego de la pena
A levantarme a llegar hasta mí misma
Tambaleando
Poco a poco
Aferrada heroicamente
A mi propia mano.

8.

Soy boluda pero
Le aviso a todos los leñadores
Cuando inevitablemente avanzo
Hacia la boca del lobo.

9.

Si es el día la estepa del miedo
Y la noche el lugar de los fantasmas
Son el amanecer y atardecer momentos
Culminantes por definición
Climax de la batalla contra una misma
Testigos
De que una vez más
Vamos a sobrevivir.

.

Como la Barbie pero no

2009-09-21T11:40:00.000-07:00

No soy de la época de las Barbies. Cuando aparecieron yo ya era grande (9 o 10 años y leyendo a Simone de Beauvoir). Pero vi a mis hermanas jugar con ellas y siempre me provocó mucha envidia eso de poder ser "Barbie enfermera", "Barbie exploradora", "Barbie motociclista", "Barbie nadadora", "Barbie novia" (obvio, nunca Barbie casada o Barbie divorciada). Esa cosa de autoafirmación y, a la vez, de multifacetismo, de poder ser todo en una con sólo cambiarse la pilchita y los accesorios.

No sé por qué empeiezo este, mi tercer blog, con eso. O sí.
La cosa es que ya me hace falta hacerme cargo de mi "Paula Poeta", ponerlo con mayúsculas y separarlo de mi primer Lunes por la madrugada donde mi poesía estaba como una etiqueta más entre todas las "pilchitas y accesorios" que me pongo y me saco todo el tiempo.

Aquí estamos entonces, sólo poeta, toda poeta, aquí.

.